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Ieri sera, diciottesimo compleanno della sorella del mio boy.
Numero invitati: 120.
Inizio ora del party: 20.30.
Ora di arrivo della festeggiata al party : 22.00.
Buffet molto buono, ma mi sto ancora chiedendo come mai la pizza era tagliata in pezzi piccoli come francobolli, che per riuscire a saziarti dovevi fare minimo 20 volte avanti e indietro fino ai banchetti.
Circa il 90% delle ragazze presenti alla festa erano delle adolescenti stra-fiche, stra-alte e stra-magre, vestite e acconciate divinamente. Camminavano come se sfilassero su tacchi minimo 10 cm, fumavano e bevevano coctail.
Sembrava un party after sfilata di moda milanese primavera-estate.
Mi sono sentita tanto come Carrie Bradshaw nell’episodio 30-something vs. 20-something, con l’unica eccezione che io difetti nelle giovani palpebrebelle non ne riuscivo proprio a trovare.
Ma ecco che quando meno te l’aspetti, accade qualcosa che ti fa sorridere e ti fa pensare che alla fine ne devono fare di strada su quei tacchetti.
Mi ero posizionata al bar, dopo aver accompagnato un mio amico a prendere un coca-rum. Improvvisamente spunta la sorella del Boy e ci chiede se per favore possiamo prestarle 7 euro, ci spiega che quella sua amica (prototipo della strafica un pò avril lavigne e un pò modella anoressica) che sta sbattendo freneticamente i tacchi a terra, aveva capito che i coctail erano gratis e se n’era preso uno e adesso non aveva gli euro necessari. Mi volto sghignazzando e dopo pochi secondi le vedo dal padre del mio Boy, mentre chiedono i soldi.
Eheh! Che figura da fessa!
Son soddisfazioni eh!